Твой дождь пришел ко мне сегодня ночью….
Холодными слезинками разлился,
Он на асфальте в лужи превратился,
И почему-то грустно стало очень….

А капли надо мною пеленою,
Я твой привет дождливый принимаю,
Вчера ты подставлял ему ладони,
Сегодня я ладони подставляю….

Я улыбнусь дождю, его угрозы
Меня уже нисколько не пугают,
Вчера он на твои пролился розы,
Сейчас мой клен у дома поливает…

Раскрою зонт, зашлепаю по лужам,
В них облака, разорванные в клочья…
Я поняла, что был мне очень нужен,
Дождь что пришел ко мне сегодня ночью….

(?)

Покрашен в охру солнечный муляж,
Качается пустой почтовый ящик.
Ты думаешь, мой адрес настоящий?-
Конечно, настоящий – Море.пляж,
Коралловые заросли. Тайник
Под сводом перламутровой калитки..
Кому писать? конечно же, улитке.
Хранящей в сердце множество улик
Морского и смешного бытия,
(которое не снится даже крабам),
где каждый рыб мечтает стать прорабом,
И плавится морская чешуя
судьбы твоей, весёлой и хмельной,
Мечтающей уйти от сковородки,
И ты читаешь вслух скороговорки,
Чтоб встретиться когда-нибудь со мной.
А я читаю письма при луне,
Склоняя одиночества глаголы,
Но как мне утолить духовный голод,
Оставшись независимым и гордым
Моллюском на потрескавшемся дне?

Ольга Олгерт

Я просто сказал однажды -
услышать она сумела, -
мне нравится, чтоб весною
любовь одевалась белым.

Глаза голубые вскинув,
взглянула с надеждой зыбкой,
и только детские губы
светились грустной улыбкой.

С тех пор, когда через площадь
я шел на майском закате,
она стояла у двери,
серьезная, в белом платье.

Хуан Рамон Хименес

Девчата, ваши стихи - для души моей просто отрада....
Валюша, спасибо за Хименеса..и Ольгу Олгерт ...!!!
Ларочка, как только "пью кофе из любимой чашки" - вспоминаю стихотворение Mayra...
Лидочка, про теплые губы июля и душу нараспашку- прелесть просто...!!
Продолжайте, пожалуйста....

Я верил, я думал, и свет мне блеснул наконец;
Создав, навсегда уступил меня року Создатель;
Я продан! Я больше не Божий! Ушел продавец,
И с явной насмешкой глядит на меня покупатель.

Летящей горою за мною несется Вчера,
А Завтра меня впереди ожидает, как бездна,
Иду… но когда-нибудь в Бездну сорвется Гора.
Я знаю, я знаю, дорога моя бесполезна.

И если я волей себе покоряю людей,
И если слетает ко мне по ночам вдохновенье,
И если я ведаю тайны — поэт, чародей,
Властитель вселенной — тем будет страшнее паденье.

И вот мне приснилось, что сердце мое не болит,
Оно — колокольчик фарфоровый в желтом Китае
На пагоде пестрой… висит и приветно звенит,
В эмалевом небе дразня журавлиные стаи.

А тихая девушка в платье из красных шелков,
Где золотом вышиты осы, цветы и драконы,
С поджатыми ножками смотрит без мыслей и снов,
Внимательно слушая легкие, легкие звоны.

Николай Гумилев
До 20 октября 1911 года

Отредактировано Tina (21-08-2011 08:19:32)

Шестое чувсво.

Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.

Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?

Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.

Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Всё ж мучится таинственным желаньем;

Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;

Так, век за веком — скоро ли, Господь? —
Под скальпелем природы и искусства,
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.

Николай Гумилев
1921

Отредактировано Tina (24-08-2011 07:55:38)

Из вереска напиток
Забыт давным-давно,
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.

В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

Пришел король шотландский
Безжалостный к врагам.
Погнал он бедных пиктов
К скалистым берегам.

На вересковом поле
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый на живом.

Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.

В своих могилах тесных
В горах родной земли
Малютки-медовары
Приют себе нашли.

Король по склону едет
Над морем на коне,
А рядом реют чайки
С дорогой на равне.

Король глядит угрюмо
И думает: "Кругом
Цветет медовый вереск,
А меда мы не пьем."

Но вот его вассалы
Заметили двоих -
Последних медоваров,
Оставшихся в живых.

Вышли они из-под камня,
Щурясь на белый свет, -
Старый горбатый карлик
И мальчик пятнадцати лет.

К берегу моря крутому
Их привели на допрос,
Но никто из пленных
Слова не произнес.

Сидел король шотландский
Не шевелясь в седле,
А маленькие люди
Стояли на земле.

Гневно король промолвил:
- Плетка обоих ждет,
Если не скажете, черти,
Как вы готовите мед!

Сын и отец смолчали,
Стоя у края скалы.
Вереск шумел над ними,
В море катились валы.

И вдруг голосок раздался:
- Слушай, шотландский король,
Поговорить с тобою
С глазу на глаз позволь.

Старость боится смерти,
Жизнь я изменой куплю,
Выдам заветную тайну,-
Карлик сказал королю.

Голос его воробьиный
Резко и четко звучал.
- Тайну давно бы я выдал,
Если бы сын не мешал.

Мальчику жизни не жалко,
Гибель ему нипочем.
Мне продавать свою совесть
Совестно будет при нем.

Пусть его крепко свяжут
И бросят в пучину вод
И я научу шотландцев
Готовить старинный мед.

Сильный шотландский воин
Мальчика крепко связал
И бросил в открытое море
С прибрежных отвесных скал.

Волны над ним сомкнулись,
Замер последний крик.
И эхом ему ответил
С обрыва отец-старик:

- Правду сказал я, шотландцы,
От сына я ждал беды,
Не верил я в стойкость юных,
Не бреющих бороды.

А мне костер не страшен,
Пусть со мною умрет
Моя святая тайна,
Мой вересковый мед.

Р.Л.Стивенсон
Перевод С.Маршака

Закрыв глаза, доверившись уюту,

Вдыхая запах мятного саше,

Счастливой стать в любое время суток,

Позволю наконец своей Душе,

Как надоело быть и "сильной" и "железной" ..

И жизнь свою с начала..не начать,

ДА! разрешу себе я бесполезно,

Укрывшись пледом просто помолчать,

Я буду думать о цветах и лете,

О всех усталых путниках земли,

О том, какая радость наши дети,

И верить, что доплыли корабли,

Туда, где ждут и днями и ночами,

Где есть покой на краешке небес,

Где молятся о вечном пред свечами,

И люди не устали ждать Чудес.

(Автора к сожалению не нашла)

И улыбка

В мире нет беспросветных ночей.
Вы мне верить должны, если я говорю,
Если я утверждаю,
Что всегда даже в самой кромешной печали,
Есть открытое настежь окно, озаренное светом.

В мире есть мечта начеку.
Есть желанье, которое нужно исполнить.
Есть голод, который нужно насытить.

В мире есть благородное сердце
И пожатье надежной руки,
И внимательные глаза,
И жизнь которая хочет,
Чтоб ее разделили с другими.

Поль Элюар
(Пер. М. Ваксмахера)

Отредактировано Tina (31-08-2011 16:23:34)

Как показать осень.

Еще не осень - так, едва-едва.
Ни опыта еще, ни мастерства.
Она еще разучивает гаммы.
Не вставлены еще вторые рамы,
и тополя бульвара за окном
еще монументальны, как скульптура.

Еще упруга их мускулатура,
но день-другой -
и все пойдет на спад,
проявится осенняя натура,
и, предваряя близкий листопад,
листва зашелестит, как партитура,
и дождь забарабанит невпопад
по клавишам,
и вся клавиатура
пойдет плясать под музыку дождя.

Но стихнет,
и немного погодя,
наклонностей опасных не скрывая,
бегом-бегом
по линии трамвая
помчится лист опавший,
отрывая
тройное сальто,
словно акробат.

И надпись "Осторожно, листопад!",
неясную тревогу вызывая,
раскачиваться будет,
как набат,
внезапно загудевший на пожаре.
И тут мы впрямь увидим на бульваре
столбы огня.

Там будут листья жечь.
А листья будут падать,
будут падать,
и ровный звук,
таящийся в листве,
напомнит о прямом своем родстве
с известною шопеновской сонатой.
И тем не мене,
листья будут жечь.

Но дождик уже реже будет течь,
и листья будут медленней кружиться,
пока бульвар и вовсе обнажится,
и мы за ним увидим в глубине
фонарь
у театрального подъезда
на противоположной стороне,
и белый лист афиши на стене,
и профиль музыканта на афише.

И мы особо выделим слова,
где речь идет о нынешнем концерте
фортепианной музыки,
и в центре
стоит - ШОПЕН, СОНАТА No. 2.
И словно бы сквозь сон,
едва-едва
коснутся нас начальные аккорды
шопеновского траурного марша
и станут отдаляться,
повторяясь
вдали,
как позывные декабря.

И матовая лампа фонаря
затеплится свечением несмелым
и высветит афишу на стене.
Но тут уже повалит белым-белым,
повалит густо-густо
белым-белым,
но это уже - в полной тишине.

Юрий Левитанский

Если бы письмо написать я мог
В семьдесят восьмой самому себе
Может от чего-то бы уберёг,
Может всё исправил в своей судьбе.

Я бы написал всё как есть, клянусь,
Всё, что понял сам и что пережил.
А он бы прочитал, намотал на ус
И тогда, возможно, счастливей жил.

Выучи французский язык,
Научись играть на трубе,
И живи на полную каждый миг
Так бы я писал самому себе.

Знай, что всё тебе по плечу,
Верь в свою звезду и лети,
Уломай отца, чтоб сходил к врачу,
И может быть удастся его спасти.

Я бы рассказал ему что любовь -
Это не тиски и не кабала.
Я бы написал ему что Господь -
Это не кресты и не купола.

Я бы объяснил ему всё про роль
Ту, что так хотел и не смог сыграть
А если б было можно и бандероль,
Я б всего Акунина смог послать.

Скоро ты поедешь на юг,
Вот тебе хороший совет:
Не спеши дружок заводить семью,
Ждёт тебя любовь через много лет.

А хочешь, вышлю песню письмом
Ту, что все побила хиты?
Спой её в своём семьдесят восьмом,
Ведь в конце концов её автор ты.

Если бы письмо написать я мог
В семьдесят восьмой самому себе,
Может отчего-то бы уберёг,
Может всё исправил в своей судьбе.

Сотня или даже полсотни слов,
И жизнь бы стала сладкой как эскимо.
А всё-таки не зря так устроил Бог,
Что в прошлое нельзя написать письмо.

Максим Леонидов

Красивых любят чаще и прилежней,
Веселых любят меньше, но быстрей, -
И молчаливых любят, только реже,
Зато уж если любят, то сильней.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Она читает грустные романы, -
Ну пусть сравнит, и ты доверься ей, -
Ведь появились черные тюльпаны -
Чтобы казались белые белей.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Слова бегут, им тесно - ну и что же! -
Ты никогда не бойся опоздать.
Их много - слов, но все же если можешь -
Скажи, когда не можешь не сказать.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Владимир Высоцкий

Ни шороха…
ни ветра…
Круженье листопадных мотыльков.
Безмолвие аллей в полосках света,
Струящихся сусальностью шелков…

Лениво дышит воздух паутинкой.
Дремота.
Упоенье тишиной.
Наполнено всё пряною горчинкой
И чувственной
печальной
красотой…

Наталья Алдохина