А лес готовится ко сну
Сосредоточенно,
Ведь Август выдохся теплом -
В туманах прячется,
Как прежде Солнце в синеву
Гвоздём вколочено,
Да только скоро сентябрём
Душа расплачется.

Всё тоньше нити паутин
В росе жемчуженной,
Всё гуще горечь красноты
Сквозь лист рябиновый,
Я устаю от долгих зим
В стране завьюженной,
Где у небесной пустоты
Вкус пластилиновый…
А лес напьётся тишиной
И влажной свежестью,
Ветра на цыпочках войдут
В листвы дыхание,
А мне хотя бы раз с тобой
За прошлой нежностью
Придти сюда, где нас так ждут
Со дня прощания.

Найти укрытые следы
Под листопадами,
И первый иней растопить
Прикосновением,
Да что зима, когда есть ты…?
И много надо ли? –
Хотя бы раз всю жизнь прожить
Таким мгновением…

Возьму с собою акварель
И кисти тонкие -
Лес – в жёлто-алые цвета,
А небо – до сини…
Пусть заметёт потом метель
Все краски звонкие,
Зато почти до ноября
Ты – в этой осени.

© Copyright: Сказоч-Ник

Наша жизнь, словно редкая книга.
Кто-то ищет мудрей, кто дороже.
Кто-то, все прочитав страницы,
Смысла жизни понять не может.

У кого-то она трёхтомник
С фотографиями из Ниццы,
У кого-то простая брошюра,
С наспех вырванными страницами.

Кое-что мы читаем неспешно,
Перечитываем повторно –
Это книга любви и успеха,
И её мы храним, бесспорно.

Наша жизнь, словно редкая книга,
С афоризмами и стихами.
Мы читаем её... А впрочем…
Пишем тоже её мы сами.

Елена Квасникова

Тихонько сквозь листву струится тёплый свет,
Осенний тёплый свет природы увяданья,
Желтит, желтит, желтит прощания букет,
Краснея, что саднит горчинкой расставанья...
Осенний тёплый свет стекает по траве
На лужи от дождя, на неба отраженье,
Мелодией звучит, зависнув в голове,
Расцвечивая жизнь и времени круженье...
Струится меж берёз, под свода синевой
Последний поцелуй озябнувшего лета,
Лаская пряный дух, оставленный травой,
На капельках росы румяного рассвета...
Разливисто журчит по шорохам аллей
Осенний тёплый свет – природы увяданье,
Неслышно растворяясь в золоте ветвей,
Дождинкам отдавая ноты на прощанье...

© Copyright: Сергей Таболин, 2011

Не вспоминай меня. И не забудь.
Мы не расстались, мы растаяли с тобою,
мы глубоко влились в единый путь,
где след не оставляется стопою.

На том пути любой преображен
и в силах приподняться над сейчасом,
где здравый смысл иных мужей и жен
не сыт любовью, хлебом, жизнью, мясом,

не сыт весельем и печалью дней,
не сыт свободой, силою и славой.
И вот, один другого голодней,
грызут науку сытости кровавой.

А я сыта по горло всем, что есть,
и голод мой не утолит добыча!
Не возвращайся. Встретимся не здесь,
а в голубом, воркуя и курлыча.

Не вспоминай меня. И не забудь.
Пускай как есть - не дальше и не ближе.
Подольше не давай меня задуть
и чаще снись - во сне я лучше вижу!

Юнна Мориц

КИБИТКА

Всё скрылось, отошло, и больше не начнётся.
Роман и есть роман. В нём всё как надлежит.
Кибитка вдаль бежит, пыль вьётся, сердце бьётся.
Дыхание твоё дрожит, дрожит, дрожит.
И проку нет врагам обшаривать дорогу,
им нас не отыскать средь тьмы и тишины.
Ведь мы теперь видны, должно быть, только Богу.
А может, и Ему - видны, да не нужны.

А где-то позади, за далью и за пылью
остался край чудес. Там человек решил,
что он рождён затем, чтоб сказку сделать былью.
Так человек решил. Да, видно, поспешил.
И сказку выбрал он с печальною развязкой,
и призрачное зло в реальность обратил.
Теперь бы эту быль обратно сделать сказкой,
да слишком много дел и слишком мало сил.

А мы всё мчимся вдаль, печаль превозмогая,
как будто ничего ещё не решено,
как будто век прожив и всё-таки не зная,
что истина, что нет, что свято, что грешно.
И бесконечен путь, и далека расплата.
Уходит прочь недуг, приходит забытьё.
И для меня теперь так истинно, так свято
чуть слышное в ночи дыхание твоё.

Михаил Щербаков,1983

В том незабвенном сентябре
Все было ново.
И, отражаясь в серебре
Пруда ночного,
Плыла луна. И мы в тот год
В мансарде ветхой
Все расписали наперед
В тетрадке в клетку.

В том незабвенном сентябре
Все было слишком…
Легко и мило – как в игре,
Как в «кошки-мышки».
Смеялись, помню, мы до слез –
Все было просто.
А ссоры были не всерьез:
Болезни роста.

В том незабвенном сентябре,
Смешном и чистом,
Сгорела юность на костре
Опавших листьев.
Осталось фото: старый дом
На фоне сосен...
И чья-то скрипка за окном
Играет осень.

Владимир Крастошевский

Иосиф Бродский
Посвящение Глебу Горбовскому

Уходить из любви в яркий солнечный день, безвозвратно;
Слышать шорох травы вдоль газонов, ведущих обратно,
В темном облаке дня, в темном вечере зло, полусонно
Лай вечерних собак -- сквозь квадратные гнезда газона.

Это трудное время. Мы должны пережить, перегнать эти годы,
С каждым новым страданьем забывая былые невзгоды,
И встречая, как новость, эти раны и боль поминутно,
Беспокойно вступая в туманное новое утро.

Как стремительна осень в этот год, в этот год путешествий.
Вдоль белесого неба, черно-красных умолкших процессий,
Мимо голых деревьев ежечасно проносятся листья,
Ударяясь в стекло, ударяясь о камень -- мечты урбаниста.

Я хочу переждать, перегнать, пережить это время,
Новый взгляд за окно, опуская ладонь на колени,
И белесое небо, и листья, и полоска заката сквозная,
Словно дочь и отец, кто-то раньше уходит, я знаю.

Пролетают, летят, ударяются о' землю, падают боком,
Пролетают, проносятся листья вдоль запертых окон,
Все, что видно сейчас при угасшем, померкнувшем свете,
Эта жизнь, словно дочь и отец, словно дочь и отец, но не хочется
смерти.

Оживи на земле, нет, не можешь, лежи, так и надо,
О, живи на земле, как угодно живи, даже падай,
Но придет еще время -- расстанешься с горем и болью,
И наступят года без меня с ежедневной любовью.

И, кончая в мажоре, в пожаре, в мажоре полета,
соскользнув по стеклу, словно платье с плеча, как значок поворота,
Оставаясь, как прежде, надолго ль, как прежде, на месте,
Не осенней тоской -- ожиданьем зимы, несмолкающей песней.

Мы, кажется, время помедлить упросим
досмотрим забытые юностью сны...
Октябрь, но такая зеленая осень,
как будто бы это начало весны.

Такой никогда не видала доселе,
вот только что разве такая сама.
Как странно рифмуются осень и зелень,
как, может, мороженое и зима.

Зеленое небо — сквозь ветки — над нами,
к зеленой земле опадает, шурша.
Зеленые листья звенят под ногами.
Зеленым кузнечиком скачет душа.

И словно бы все, от чего я устала,
отстало и стало бесплодней, юней.
И время себя, поюнев, отлистало
туда, где была я на лето юней.

Как часто, хоть я и не хилого роду,
крамольно внушала летящим годам
уступок — ни году! Обманем природу
и юно, как тут, дни пойдут где-то там.

Природа, спасибо за это безумство,
что даже тебя опровергнули мы,
что, как сорванец, безмятежно, безусо,
смеясь, — по пятам — день минувшей зимы!

Зеленая осень, всех промахов бреши
закроют твои молодые лучи.
Красой не отцветшей, листвой не поблекшей
упрямые щиколотки щекочи!

Мы молодости сарафанчик не сносим! ...
Брожу, безрассудно мечту бередя.
И падают оземь в зеленую осень
зелеными каплями листья дождя.

Римма Казакова

Осенний город в шорохе дождя
Рисует ночь за умолчаньем шторы.
Тень дерева, лишённая опоры,
Скользнёт, за край сознанья уходя,
Взамен себя оставив пустоту
Почти что первозданную – до дрожи.
И занавесью шторы уничтожен
Плач клёна по последнему листу.
Предвестие извечной слепоты,
Душевный сумрак… Неуют молчанья,
И сложенные крылья за плечами
Твоей продрогшей маленькой мечты…

Александр Назаров

Осенний вечер. Светит полная луна.
И во дворах сжигают палую листву –
По-над посёлком горькой дымки пелена,
И марь ложится на пожухлую траву.

Осенний запах. И тумана холодок
Ползёт с низин и залезает в рукава.
Уж на посадки ночь накинула платок.
Уж предо мной дорога светится едва.

Что шепчешь, осень, мне опавшею листвой?
Иду домой – тебя с собою я несу:
И светло-скорбный вид, и взгляд прощальный твой,
И запоздалую стыдливую красу.

И тишину твоих палат, и ритма сбой
В речах под ветром в листопадной ворожбе…
Несу тебя дорожкой лунной не с собой –
А глубоко - на самом донышке - в себе.

Ольга Альтовская

Прекрасен возраст мой и грустен, как эта осень , что пришла...
Она, надеюсь, мне отпустит ещё и солнца, и тепла.
Ещё иду своей тропинкой, боясь примять упавший лист,
А паутинки -серебринки уже мне в волосы впелелись.
Я торопила своё лето, жила, как белка в колесе,
А осень, притаившись где-то, ждала меня во всей красе.
Пугают холодом рассветы, и всё назойливей дожди.
Но буду я ещё согрета, ведь бабье лето впереди.
Как в мире просто всё и мудро, и, принимая жизни ход,
Я осени встречаю утро..и вечер встречу в свой черёд..

Людмила Козлова