Какие наши годы!... Форум для пенсионеров и не только. |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Какие наши годы!... Форум для пенсионеров и не только. » Литературная гостиная » "Поэзия - музыка слов" ( делимся стихами, тронувшими душу)
Вильям Шекспир.
Сонет 7
Пылающую голову рассвет
Приподымает с ложа своего,
И все земное шлет ему привет,
Лучистое встречая божество.
Когда в расцвете сил, в полдневный час,
Светило смотрит с вышины крутой, —
С каким восторгом миллионы глаз
Следят за колесницей золотой.
Когда же солнце завершает круг
И катится устало на закат,
Глаза его поклонников и слуг
Уже в другую сторону глядят.
Оставь же сына, юность хороня.
Он встретит солнце завтрашнего дня!
Перевод С. Маршака
Фото нашей Танчи.
Лара, браво...
Божий воин
"Единственное, что нужно для триумфа зла, это чтобы хорошие люди ничего не делали."
Эдмунд Бёрк
Я в детстве так хотел быть настоящим
Бойцом Твоим. Пополнить славы зал.
Ты мне сказал – «иди, ищи – обрящешь».
Но вот куда идти – не показал.
И я пошел, куда глаза глядели,
вслепую, спотыкаясь, наугад,
И шел часы, и дни, потом недели,
дорогой храмов, и святынь, и гат.
Я видел дно – хотя, пожалуй, днище –
где так темно, что не растут цветы,
И там, среди оборванных и нищих,
увидел чудотворцев и святых.
И вот, хожу меж них и плачу, видишь,
ничтожный и испачканный в золе.
Я Твой забытый маленький подкидыш
на этой злой безжалостной земле.
Я каждый раз ступаю на дорогу –
и вижу там следы звериных лап.
О, Господи, скажи мне, ради Бога,
кто защитит меня? Я мал и слаб.
А я же должен быть Господень Воин,
весь белый и в блистающей броне.
Но погляди – я явно недостоин,
такая ноша просто не по мне.
Смотри, я жалок, ангелы, конечно,
со мной в строю стоять не захотят.
Они спасали души человечьи,
а я – когда-то парочку котят.
Они парят в Твоем небесном войске!
А я бомжу однажды хлеба дал.
И больше, вроде, подвигов геройских
за мной никто, увы, не наблюдал.
Я воин электронного планшета,
герой сражений разве что в сети,
И Боже, если Ты читаешь это –
прости меня, пожалуйста, прости.
Я не хожу ни в церкви и ни в секты,
и лишь надеюсь, что увидишь Ты:
Я, как могу, удерживаю сектор,
Вот этот свой ничтожно малый сектор,
От полного триумфа темноты.
Саша Кладбисче,
Бродишь второй час,
шепчешь галиматью.
Господи, дай пас!
Вот чес-слово, забью!
Молнией — по двору,
мимо всей толкотни…
Ясное дело, вру,
ну хоть разок пасни!
Ты ли не знаешь, как
важно услышать вдруг,
чуть скосолапив башмак,
яблочный этот стук?
Рыжему — по ногам,
тощего обведу, —
жирно им, соплякам,
я уже вечность жду!
Мне бы забить хоть раз,
мне бы игру спасти,
Господи, дай пас!
А промахнусь — прости.
Марина Бородицкая
Без Бога нация – толпа,
Объединенная пороком,
Или слепа, или глупа,
Иль, что еще страшней, – жестока.
И пусть на трон взойдет любой,
Глаголющий высоким слогом,
Толпа останется толпой,
Пока не обратится к Богу!
Иеромонах Роман Матюшин
Тлело. Вспыхивало. Гасло.
Подливали снова масло.
Полыхало пламя вновь.
Полыхают в душах властно
Гнев и вера, и любовь.
На просторах ветры дуют,
Тут погасят, там раздуют,
Дуют, пламя теребя.
И живут сердца, враждуя,
Негодуя и любя.
Боже правый, сколько пыла
Израсходовано было
И во благо и во зло.
И давно зола остыла,
Ветром пепел унесло,
Время скрыло в домовину,
И о том уж нет помину.
Но не дремлют Бог и бес.
Снова свет сошелся клином.
Снова пламя до небес.
Лариса Миллер
Волонтёры находят их у помоек:
облезлыми, грязными,
с ожогами, переломами, язвами,
пятнами от чернил.
Сокрушаются "да за что же их?",
гладят по хребтам переплетов кожаных
и несут
в приют для бездомных книг.
Хозяин приюта три месяца щей не ел,
у него проблемы с деньгами и помещением,
в кармане - одни счета.
Он целыми днями чистит, шьёт и разглаживает,
если при этом бы шли продажи, но нет.
Не берут ни черта.
И писали в газету,
и рекламу давали уже -
никакого толку.
Но зато, когда он засыпает среди стеллажей,
книги тихо урчат на полках.
Дана Сидерос
НИНЕ*
К утешениям друга-рояля
Ты ушла от излюбленных книг.
Чей-то шепот в напевах возник,
Беспокоя тебя и печаля.
Те же синие летние дни,
Те же в небе и звезды и тучки...
Ты сомкнула усталые ручки,
И лицо твоё, Нина, в тени.
Словно просьбы застенчивой ради,
Повторился последний аккорд.
Чей-то образ из сердца не стёрт!..
Всё как прежде: портреты, тетради,
Грустных ландышей в вазе цветы,
Там мирок на диване кошачий...
В тихих комнатках маленькой дачи
Всё как прежде. Как прежде и ты.
Детский взор твой, что грустно тревожит,
Я из сердца, о нет, не сотру.
Я любила тебя как сестру
И нежнее, и глубже, быть может!
Как сестру, а теперь вдалеке,
Как царевну из грёз Андерсена...
Здесь, в Париже, где катится Сена,
Я с тобою, как там, на Оке.
Пусть меж нами молчанья равнина
И запутанность сложных узлов.
Есть напевы, напевы без слов,
О любимая, дальняя Нина!
Марина Цветаева
1909
* Нине Корнелиевне Виноградовой, сестре писателя А. К. Виноградова,
близкой подруге отроческих лет М. Цветаевой
Она уходила без слов
Она так боялась застрять на неверном пути,
И вечно бежала, за солнцем едва поспевая.
Следы ее влажной рукою стирали дожди,
Чтоб больше никто не нашел ее личного Рая.
Она не умела играть и казаться сильней,
Но часто любила летать в нарушенье законов,
Луну рисовать в перевернутом небе морей
И гладить шершавые спины уснувших драконов.
Она ненавидела ложь и кляла небеса,
Когда заслоняли ей путь чьей-то лживой преградой.
Ломала всех тех, кто боялся смотреть ей в глаза,
И била наотмашь безжалостной жалящей правдой.
Она отзывалась на множество теплых имен
И нежно касалась сердец, словно ветер весенний.
У тех, кто любил ее, долго тревожила сон
Под сердцем застрявшая пуля ее откровений.
Она уходила без слов. Насовсем. Навсегда.
И пряталась в дождь, чтобы мир ее слез не заметил.
Но с каждой слезою ее зажигалась звезда,
Чтоб путь у покинутых ею был долог и светел…
Синельникова Юлия
Какой-нибудь предок мой был - скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром?
Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей - абрикосы,
Виновник страстной моей судьбы,
Курчавый и горбоносый?
Дивясь на пахаря за сохой,
Вертел между губ - шиповник.
Плохой товарищ он был, - лихой
И ласковый был любовник!
Любитель трубки, луны и бус,
И всех молодых соседок...
Еще мне думается, что - трус
Был мой желтоглазый предок.
Что, душу черту продав за грош,
Он в полночь не шел кладбищем.
Еще мне думается, что нож
Носил он за голенищем,
Что не однажды из-за угла
Он прыгал, - как кошка гибкий...
И почему-то я поняла,
Что он - не играл на скрипке!
И было все ему нипочем,
Как снег прошлогодний - летом!
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала - таким поэтом.
Марина Цветаева
Лютня! Безумица! Каждый раз,
Царского беса вспугивая:
"Перед Саулом-Царем кичась"...
(Да не струна ж, а судорога!)
Лютня! Ослушница! Каждый раз,
Струнную честь затрагивая:
"Перед Саулом-Царем кичась -
Не заиграться б с аггелами!"
Горе! Как рыбарь какой стою
Перед пустой жемчужницею.
Это же оловом соловью
Глотку залить... да хуже еще:
Это бессмертную душу в пах
Первому добру молодцу...
Это - но хуже, чем в кровь и в прах:
Это - сорваться с голоса!
И сорвалась же! - Иди, будь здрав,
Бедный Давид... Есть пригороды!
Перед Саулом-Царем играв,
С аггелами - не игрывала!
Марина Цветаева
ЭЛЬФОЧКА В ЗАЛЕ
Ане Калин*
Запела рояль неразгаданно-нежно
Под гибкими ручками маленькой Ани.**
За окнами мчались неясные сани,
На улицах было пустынно и снежно.
Воздушная эльфочка в детском наряде
Внимала тому, что лишь эльфочкам слышно.
Овеяли тонкое личико пышно
Пушистых кудрей беспокойные пряди.
В ней были движенья таинственно-хрупки.
— Как будто старинный портрет перед вами! —
От дум, что вовеки не скажешь словами,
Печально дрожали капризные губки.
И пела рояль, вдохновеньем согрета,
О сладостных чарах безбрежной печали,
И души меж звуков друг друга встречали,
И кто-то светло улыбался с портрета.
Внушали напевы: «Нет радости в страсти!
Усталое сердце, усни же, усни ты!»
И в сумерках зимних нам верилось власти
Единственной, странной царевны Аниты.
Марина Цветаева
*Аня Калин – гимназическая подруга А. Цветаевой, а потом и обеих сестер Цветаевых.
** " Она садится за рояль …Грига Аня играет, маминого Грига, по нашей просьбе – «В пещере горного короля» и «Шествие гномов», – и корабль дома скользнул в волны музыки и плывет…"
Воспоминания А. Цветаевой описывающие момент, запечатленный в этом стихотворении
Вот такая подборка Цветаевских "музыкальных" стихов получилась
Она уходила без слов
Она так боялась застрять на неверном пути,
И вечно бежала, за солнцем едва поспевая.
Люблю почему-то такие стихи. которые словно продолжение рассказа.
Какой-нибудь предок мой был - скрипач,
Наездник и вор при этом.
Какое все-таки ироничное, но при этом кокетливо-вызывающее стихотворение!
А это -
ЭЛЬФОЧКА В ЗАЛЕ
Ане Калин*
Запела рояль неразгаданно-нежно
совершенно леденцовое какое-то. Не в цветаевском стиле. Тин, я поняла по описанию, что оно из ранних, да? Какой год создания, не подскажешь?
С аггелами - не игрывала!
Про эти строки забыла добавить. Когда-то именно они побудили узнать, кто такие "аггелы". Оказывается, это специальное слово для обозначения падших ангелов - свиты сатаны.
Какой год создания, не подскажешь
Лар, весь инет обыскала, не нашла ни дату, ни даже год...
Забыла вопрос задать Валюше, сделаю...
Ане Калин -это подруго отрочества Анастасии, думаю, совсем ранние стихи
Молитва лодки
В тихую пристань, где зыблются лодки,
И отдыхают от бурь корабли,
Ты, Всемогущий, и Мудрый, и Кроткий,
Мне, утомленной и маленькой лодке,
Мирно приплыть повели.
В тихую пристань, где зыблются лодки,
И, отдыхая, грустят корабли.
Марина Цветаева
Благодарю, о Господь,
За Океан и за Сушу,
И за прелестную плоть,
И за бессмертную душу,
И за горячую кровь,
И за холодную воду.
- Благодарю за любовь.
Благодарю за погоду.
Марина Цветаева
Благодарю за погоду.
На драном лужке в Гефсиманском саду
Сбивались в бараний кружок,
А солнечный спрут в этом райском аду
По-черному жег.
Бесполые юноши вякнули тост
Во здравие рек и хлебов.
«Была бы любовь!» – отозвался Христос, –
«Была бы любовь!»
Лягушечья желчь исторгалась из уст,
Дымилась испарина лбов…
«Была бы любовь!» – отмахнулся Исус, –
«Была бы любовь!…
Вселенская ржа не имеет границ!
И только любви – не распять!..»
А странное облако, падая ниц,
Взмывало опять…
Юрий Влодов.
Tina написал(а):Благодарю за погоду.
Как-то и не сомневалась в реакции на эти слова...
Есть в сети одно поэтическое имя. Саша Кладбище. Странное существо. Вообще-то это девочка. Но пишет на своей страничке "Вконтакте" и в жж с мужскими окончаниями: "Я сказал, я сделал". Говорит, что таким образом хочет отмежеваться от от обвинений в "бабской поэзии" вроде как. Глупо, конечно. Впрочем, это неважно. Ну, она еще совсем молоденькая девчонка. И ник ее "Кладбище" -от детского увлечения готами.
Судя по ее стихам — очень эмоциональная. И талантливая. И душа у нее разорвана. Как там Радищев писал? "Я взглянул окрест и душа моя страданиями человеческими уязвлена стала". Вот это про эту девочку...
Жила русская девчонка, волей судьбы и работы родителей оказавшаяся в раннем детстве в Украине, играла в компьютерные игрушки, потом начала писать для них песенки. Потом стихи. Любила Россию, в которой родилась, любила Украину, в которой выросла.
А потом — Майдан, война... Её вдохновил Майдан, но она растерянно не понимала героизацию Бандеры. Она искренне гневно пылала стихами когда с российской помощью "уплыл" Крым. И искренне ужасалась одесской бойне 2 мая.
...Что-то меня сегодня на цитаты пробивает. Помните, у Гейне: "Мир раскололся, и трещина прошла через сердце поэта". Это тоже про Сашу. Она по-прежнему часто пишет вдохновенные гражданские стихи, обличая Россию и обвиняя ее в событиях, происходящих сейчас в ее стране. Очень талантливо пишет. Цепляет.
Но иногда её пером водит не патриотизм и не гражданское самосознание, а общечеловеческие ценности. И тогда появляются стихи почти гениальные. От которых лютый мороз по коже. Вот такие:
Просто чтобы больше не было войны...
Смотрит братишка на брата через прицел:
— Шёл бы ты, брат, отсюда, покуда цел.
Дура война.
Помнишь, прадед был под Сталинградом,
и Фрица давил. Как мне память его предать?
Вы нас с позиций всё утро мочили «градами»,
Просто мы все — не люди для вас, видать.
Как вы нас — быдло, и ватники колорадские?
И с самолётов по городу… Не простим.
Знаешь, я сжёг в себе, братец, все чувства братские,
Этот процесс — он как выстрел, необратим.
— Дура война.
Знаешь, брат, были б сами рады мы
Не воевать, а на реку пойти — июль!
Вы нас с позиций всё утро мочили «градами»,
И разрывало воздух от ваших пуль.
Вы нас клеймили "укропами" и фашистами,
Срок приговор-исполнение — полчаса…
Падают оба в траву -
лапами пушистыми
Тянутся
одуванчики
в небеса.
В этой войне
каждый правым считается вроде, ну?
Если очистить от телека нечистот —
Этот и этот пошли воевать за Родину,
Значит, они не отступят — ни тот, ни тот.
Синее небо июля стрижами вышито,
Стелется трассер разорванной бахромой.
Только вернитесь живыми, вы оба, слышите?
Просто вернитесь живыми скорей домой.
Саша Кладбище
06 сентября 2014 г.
Тинка, спасибо, с твоего сентябрьского поста ею заинтересовалась.
Пастернаку -125
Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.
Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.
Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.
Борис Пастернак.
1956
Учись прощать... Молись за обижающих,
Зло побеждай лучом добра.
Иди без колебаний в стан прощающих,
Пока горит Голгофская звезда.
Учись прощать, когда душа обижена,
И сердце, словно чаша горьких слез,
И кажется, что доброта вся выжжена,
Ты вспомни, как прощал Христос.
Учись прощать, прощать не только словом,
Но всей душой, всей сущностью своей.
Прощение рождается любовью
В творении молитвенных ночей.
Учись прощать. В прощеньи радость скрыта.
Великодушье лечит, как бальзам.
Кровь на Кресте за всех пролита.
Учись прощать, чтоб ты был прощен сам.
Борис Пастернак
Учись прощать. В прощеньи радость скрыта.
Великодушье лечит, как бальзам.
Кровь на Кресте за всех пролита.
Учись прощать, чтоб ты был прощен сам.Борис Пастернак
К сегодняшнему Прощеному Воскресению очень актуально.
Я принесла менее гениальные стихи, но мне они нравятся. Тоже по поводу:
А вы забудьте - и станет легче...
А вы простите - и будет праздник...
Не огорчит вас недобрость речи
Людей случайных, плохих и разных.
А вы желайте - и вам удастся...
И повторяйте - и возродится...
Не поскупитесь - и вам воздастся...
И вам вернётся, и наградится.
А вы поверьте - и будут верить...
Начните сами - кругом начнётся...
А вы откройте влеченью двери.
А вы ЛЮБИТЕ! - и вам зачтётся...
Елена Забродина
ПЕСЕНКА О ПЕХОТЕ
Простите пехоте,
что так неразумна бывает она:
всегда мы уходим,
когда над землею бушует весна.
И шагом неверным,
по лестничке шаткой спасения нет...
Лишь белые вербы,
как белые сестры, глядят тебе вслед.
Не верьте погоде,
когда затяжные дожди она льет.
Не верьте пехоте,
когда она бравые песни поет.
Не верьте, не верьте,
когда по садам закричат соловьи:
у жизни со смертью еще не окончены счеты свои.
Нас время учило:
живи по-походному, дверь отворя...
Товарищ мужчина,
а все же заманчива должность твоя:
всегда ты в походе,
и только одно отрывает от сна:
куда ж мы уходим,
когда над землею бушует весна?
Булат Окуджава
Расул Гамзатов
Я счастлив: не безумен и не слеп,
Просить судьбу мне не о чем.
И все же.
Пусть будет на земле дешевле хлеб,
А человеческая жизнь дороже.
Микеланджело Буонарроти
Не правда ли - примерам нет конца
Тому, как образ, в камне воплощённый,
Пленяет взор потомка восхищённый
И замыслом, и почерком резца?
Творенье может пережить творца:
Творец уйдёт, природой побеждённый,
Однако образ, им запечатлённый,
Веками будет согревать сердца.
И я портретом в камне или в цвете,
Которым, к счастью, годы не опасны,
Наш век могу продлить, любовь моя, -
Пускай за гранью будущих столетий
Увидят все, как были вы прекрасны,
Как рядом с вами был ничтожен я.
Перевод с итальянского Евгения Солоновича
Здравствуй, это главное – ты здравствуй!
Главное – ты будь, хоть как-нибудь.
Будь ежеминутно, ежечасно,
Ежедневно, ежевечно будь!
Будь глазами кораблям упрямым,
Рельсами – усталым поездам,
Будь геологу – искомым камнем,
Мною будь, когда со мной беда.
Будь, прошу тебя, в простом и сложном,
Будь, прошу тебя, – и в этом суть.
Будь, прошу тебя, покуда сможешь,
А когда не сможешь – тоже будь.
Крыльями, взметнувшимися к небу,
Пением посадочных полос
Будь, прошу тебя, повсюду, где бы
Быть тебе сегодня ни пришлось.
Здравствуй, лучший день твой, лучший вечер,
Лучший слог в разгоряченном лбу.
"Здравствуй!" – говорю тебе при встрече,
А теперь при встрече крикну: "Будь!"
Ада Якушева
Есть минуты, от которых
мы загадочно зависим!
Это редкие минуты -
крик души, летящей к высям,
это жгучее цветенье
папоротника во мраке,
беспощадная свобода,
зажигающая факел!
В эти редкие минуты
страха нет перед судьбою,
потому что рвутся путы,
сросшись намертво с тобою.
...А таких минут от силы
в жизни есть пятнадцать-двадцать,
остальное время было
нам дано, чтоб их дождаться.
Это - редкие минуты,
хороши они иль плохи.
И никем не обмануты
те, кто жил на эти крохи.
Юнна Мориц
Вы здесь » Какие наши годы!... Форум для пенсионеров и не только. » Литературная гостиная » "Поэзия - музыка слов" ( делимся стихами, тронувшими душу)