Ирина Снегова.

Ирина родилась в 1922 году в Курске. Окончила Литературный институт им. М. Горького в 1948 г.
В том же году начала печататься.
Автор поэтических сборников «Лирические стихи» (1958), «Август» (1963), «Лирика» (1966), «Крутизна» (1967), книги стихов для детей «Бьют часы» (1962).
В 60-е годы была достаточна известна. Много печаталась в журналах, в основном это были переводы армянских и грузинских поэтов.
Умерла в 1975-ей было 53 года

Её стихи удивительно современны – такое впечатление, что они были написаны сегодня, а не полвека назад.
В интернете её поэзии практически нет – отдельные стихотворения, записанные по памяти пользователями различных сайтов.
Нет и биографической справки, не снабжены ею и немногочисленные сборники (всего два или три), издаваемые в различное время.

. *Незадолго до смерти, уже зная о своей болезни, Снегова жила в Малеевке, бродила по аллейкам и читала вполголоса – сама себе – Тютчева. Что-то должно было измениться в ее поэзии, но времени для этого в жизни не осталось. Что рвалось в ее несбывшуюся, ненаписанную поэзию?.. Сейчас, перечитывая множество ее переводов с “языков народов СССР”, я невольно получил точный ответ на этот вопрос. Прочтите стихи башкирского поэта Мустая Карима в переводе Снеговой – и вы с трудом поверите, что это не Георгий Иванов. Тот, кстати, перед смертью тоже часто бормотал Тютчева. “Все года, события стали ближе / Воедино слив друзей, врагов; / Между Петербургом и Парижем – расстоянье несколько шагов...”, – писал эмигрант первой волны, поэт Александр Перфильев. “Парижская нота”... “переводы с башкирского”... Кто бы поверил, что между ними тоже всего полшага? В 60-е девушки переписывали эти стихи в тетрадки, в 2000-е выкладывают на своих страницах в Интернете. Для современных молодых женщин строки Снеговой звучат как откровение, поверенное личным опытом. В Сети имя Снеговой постоянно встречается в девичьих дневниках, но не на сайтах, посвящённых литературе. Это не читательское забвение, а досадная забывчивость специалистов*
(?)

"Ирина Снегова взяла за душу тем, что ее поэзия отличалась от общепринятой – с обязательным “идейным” стихотворением в начале книги, с оглядкой на литначальство... Читали “Крутизну”, а критики цитировали Ирину Снегову, чтобы вскоре забыть ее навсегда и перекинуться на цитаты из поэтического сборничка очередного советского таланта...
Ирина Снегова умерла в середине семидесятых... Ее хоронили – возможно, я ошибаюсь, но мне кажется, что на Ваганьковском, по желанию семьи “нетрадиционно” –
без панихидных речей в Малом зале Центрального Дома литераторов, без шума и тарарама пьяных писательских поминок."
.................................

[i]"Вот и все.
Так проходит земная слава, как говорили древние на своей меднозвучной латыни.
Вы читали книгу стихов “Август”? Вы читали книгу стихов “Крутизна”?
Нет, вы даже не знаете, что такие книги когда-то писались, ждали своего места в издательских планах, пробивались сквозь косность и немоту русско-советского коллективизма...
В мире все пропадает бесследно. Просто что-то раньше, а что-то чуть позже, но все равно, увы, пропадает.
А поэты пишут стихи, потому что знают, но не могут поверить в это..."

Сергей МНАЦАКАНЯН

Оглавление по первой строчке стихов строго по алфавиту.

А - М

Август мой, август,нет, я не горюю,
Август празднует В силу вошедшее лето,( Август)
… А если тихо, гула нет?..( По памяти)
А счастья – нет. Есть путь неспешный,
Акаций веерные вздохи(Благодаренье)

Березы – это женщины, поверь
Бессмысленны слова и жалобы-
Благодарите Бога за талант,
Блаженно проснись, ощути,
Близко-близко, с глазу на глаз,
Бог не послал мне легкости. Ни в чем.
Боже, как они мелькают,
Бывает так: живешь в неволе –
Бьюсь как рыба об лёд,
Бьют часы… Кого? Зачем?

В нарядный день, в нарядный день
Весна красна? Го-лу-бо-ва-та...
Вот бредет зверек по синим лужицам, (Нежность )
Вот и вынесли елку,Вот и праздника нету,
Вот оно, вот оно, вот оно снова,( СОСНЫ В СНЕГУ)
Всё будет хорошо, Не накликАй, не хнычь.
Всё давно-предавно отцвело, (Яблочный год)
Всё обойдётся в лучшем виде.
Все обойдется. Нужно выждать.
Всё приходит слишком поздно:
Все, что ты любишь, и все, что ты славишь,
Всего лишь только час. (Сегодня... )
Вы зарыты, смяты, скошены,( Школьные мои товарищи.)
Выпьем за нечаянную радость,

Где-то в небе урчит, Роет синь самолётик,
Где-то у соседей дети плачут,( Август)
Где-то черпают жидкую кашу
Глядишь исподлобья — Ошибки… уроки…
Горячее оцепененье листа и твари.
Грешна: я не люблю счастливых, (Старые строчки )

Девочка с папиным взглядом (Вопрос. )
Дёшевы бабы в России,
Друга предал друг. За пшик. За хлам.

Есть в святости чужой души

Жёлтым шёлком чащи выткав,( Бабье лето)
Жив-здоров. Не глядишь на другую.

За сосны солнце опускается,
Задыхаются дальние поезда,( Электричка.)
Заступись за меня, Как бывало, как вечно,
Звёзды разного нрава и цвета –
Здесь – старина: всё тот же сумрак древний(Пейзаж)
Знал ли тьму ты черней, чем в полярной ночи,

И белый свет - не свет,( Другу)
И вдруг мне вздумалось: никто
И вздрогнуло в саду: Турду, турду, турду.( Соловей)
И вины их нет(Чаплинская песенка...
И вновь нога в живом, в зеленом тонет,
И всё-таки это прекрасно!
И всё, что ты любишь, И всё, что ты славишь,
И небо и вода - Всё так же, как при нас,
И снова - была не была – Июнь закусил удила.
И тот, кто не видел ее годами,(Цветы)

Как весна наливалась соками,
Как лица идущих суровы,
Как он тянулся, Слабый и невзрачный,( Тополь)
Как ровно дышит лето,
Каменной стеною окружён,(Покровский монастырь)
К перемене погоды кричат петухи,

Любвей своих перебираешь святцы...
Любовь – любви не ровня, не родня. (О любви. )

Меленький-меленький, тёплый, тишайший,
МинУло. Не было - и нет.
Мне не больно. Совсем.Нисколько!
Мне снилось — звенело! — что птицы поют,(Сон)
Мне снился сон: под звездной рябью.
Мы обложены с детства данью
Молчу. Не то чтоб не умею

Всё обойдётся в лучшем виде.
Не спорь. Дыши. Прими урок.
Выходит срок любой обиде,
И жизнь - длинней, чем этот срок.

Пообомнётся, поостынет
И вдоль пойдёт - не поперёк...
А там беде или гордыне,
Чему-нибудь, да выйдет срок.

И отодвинется. Отыдет.
Отбередит. И, тратясь впрок,
Не снизойдёт к былой обиде
Душа... Но дай ей, дай ей срок!

1968

Любовь

У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет...
А, помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.

И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.

- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь - уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь чего, мол, управился скоро?
Не скажет... Но знаю: меня ему жалко...

Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек...
Дай бог ему отдыха в царстве небесном! -
И тихо вздыхала: - Жалел меня очень.

В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури... Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой - тревога в нем стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, -
Как верно она про любовь говорила!

СОСНЫ В СНЕГУ

Вот оно, вот оно, вот оно снова,
Белое полымя края лесного!
Сосны в снегу, сосны в снегу
И огоньки на другом берегу.

И целина тишины непочатой,
Заячьих лап воровском отпечаток,
Звёздная россыпь на синем лугу,
Сосны в снегу…

Звякнули ветки, рванулись ли лыжи?
Песня ль взметнулась? Прислушайся.
Слышишь?
Кто это белый застыл на бегу?
Сосны в снегу,..

Что это? Скрипнули валенки где-то…
Чья это молодость ходит по свету?
Чья она? Чья? Разглядеть не могу.
Сосны в снегу. Сосны в снегу…

О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня.
Об этом в книгах девочки читают,
Старухи плачут, греясь у огня.

И мать семьи, живущая как надо,
В надежном доме, где покой и свет,
Вздохнет, следя, как меркнут туч громады:
И все как надо, а чего-то нет.

Есть нежность, верность есть, но ежечасно
Никто коротких, трудных встреч не ждет.
Никто тебя за счастье, за несчастье,
Как зло, как наважденье не клянет.

Не довелось... Вздохнет, а тучи тают,
Горит закат на самой кромке дня...
О, господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня, -

Неотвратимо, с яростной тоскою,
С желаньем мстить, как первому врагу.
...Должно быть, я любви такой не стою,
Коль броситься ей в ноги не могу.

Ирина Снегова.
1962

И вдруг мне вздумалось: никто
Меня не помнит в мире.
Лежало море, как платО,
Не морща сизой шири.

Был берег пуст-у всех своё,
Дымился горный конус…
-Никто не помнит? Чушь,вранье!-
Я крикнула опомнясь.

-Не помнит!-повторила темь,
Стараясь глаз коснуться.
И вот уже который день
Я все хочу проснуться…

Ирина Снегова

Это особенное стихотворение в моей подборке.
Прежде, чем сегодня ставить его, я еще раз поискала в сети, но нигде его не нашла.
В инете это стихотворение есть только в здешней подборке,
я впечатала его со своей юношеской тетрадки сороколетней давности.

Дёшевы бабы в России,
Всё ещё, всё ещё дёшевы...
Войны Россию косили,
Злыдни в бараки грузили,
Стряпали месиво-крошево...
С этого бабы и дёшевы.

Дёшевы тайные ночки,
Годы, как сны, в одиночке, -
Мало видали хорошего...
Вот они, милый, и дёшевы.

Дёшевы? Горько вкусили...
Дёшевы? Жали - мотыжили...
Дёшевы слёзы в России.
Ах, кабы в славе и силе
Встали все те, что не выжили!...

Девочки нынче стройны,
Бог их храни от войны!

Ирина Снегова
1965

Другу

И белый свет - не свет,
И задыхаясь дышишь?
Э, друг, каких клевет
За жизнь не переслышишь!

Заряд в заряд, подряд...
Иди, не жди идиллий.
Каких поклепов, брат,
На нас не возводили!

Со скуки мрет дурак,
Пойми, певец, создатель,-
Ты должен слышать, как
В глушь постучался дятел,

Как шорхнул и отсох
Последний лист на вишне,
Ты должен слышать вздох,
Ничьим ушам не слышный,

И век, и белый свет,
Успей им всласть напиться!
А клевета клевет-
Презри!... Оставь - тупице.

Ирина Снегова

Трудом,
Который истратил ты,
Чтоб вытравить из себя-
Меня,
Можно было, наверно,
Поднять город
Или открыть звезду...

Но ты
Разрушал и гасил,
Разрушал и гасил...
И что же теперь -
Светлее?

Ирина Снегова
1968

Я ЖИВУ НА ЗЕМЛЕ

Я живу на земле,
Где тревожно и горько
Пахнет лист тополиный,
Промытый грозой,
Где в печи розовеет
Пшеничная корка,
Где сплавляет пучина
Свинец с бирюзой.

Я живу на земле,
Где так долги разлуки,
А путям и дорогам —
Конца не найти…
Где так жарки
В объятье скрещённые руки,
А мгновения встреч
Как стоянки в пути…

Я живу на земле
Среди замятей снежных.
Где над летом горит
Семицветный венец:
На земле,
Упокоившей столько мятежных,
Столько щедрых,
Мечтой одержимых сердец;

На земле,
«Марсельезы» раскатом гремящей,
Озарённой надеждой,
Омытой тоской;
На земле,
Где краснеют осенние чащи
От впитавшейся в глубь её
Крови людской;

На земле,
Где горящим семнадцатым годом,
Напоённые бурями,
Дышат ветра,
Где последние тайны
Берут у природы,
Где в жару вдохновенья
Не спят до утра;

На земле,
Осчастливленной солнечным светом,
Изнывающей в лунной несбыточной мгле,
Непонятной
Безжизненным стылым планетам,
Трижды грешной
И трижды прекрасной земле;

На земле,
Что живёт, как огромное чудо,
И не может,
Не будет –
Дымиться в золе…
В самый трудный,
В последний свой час
Не забуду
Благодарно сказать:
Я жила на Земле.

Ирина Снегова

Я никогда не видела
До вас
Ни у кого
Таких прозрачных глаз.

Чтоб так неспешен был,
Не тесен взгляд,
Чтоб от него
Не пятиться назад,

Чтоб вдаль и вглубь,
Как самым белым днем, -
Все, до штриха,
Мне было видно в нем:

Вон снег пожух,
Вон март возжег зарю,
Вот я стою –
В огонь ее смотрю.

Ирина Снегова

Столетья дремлют в древнем храме,
Полдневный сумрак пуст и строг.
Обремененные грехами,
Ступаем на гремучий камень,
На стертый временем порог.

Забытый храм угрюм и страшен,
Его давно покинул бог,
Затем чтоб прегрешенья наши
Нам отпустить никто не мог.

Здесь воздух сух, здесь небо рядом,
Здесь изморозью дышит мгла,
Здесь одичалым, смертным взглядом
Косит архангел уз угла.

Ирина Снегова
1957 г.

Покров на Нерли

Октябрь октябрем, а трава-то, трава!
И белым по зелени храм Покрова.
Свечой на ладони - на голом лугу -
Прямой на ветру, гнущем реку в дугу.

Мерцает в излучине, будто из туч
Сквозит к нему некий единственный луч.
Пропорций бесспорность и магия лет? -
Струящийся в небо естественный свет!

И сколько б ни шел ты назад - допозд-на
Идет за тобой его белизна,
Как жизнь, что, отстав, и в последней да-ли
Все светит им вслед, как Покров-на-Нерли!

Ирина Снегова