Какие наши годы!... Форум для пенсионеров и не только. |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Какие наши годы!... Форум для пенсионеров и не только. » Литературная гостиная » Ирина Снегова… Поэзия
Только листьев падающих чинность,
Только осень в гибельном покое -
Ничего, мой милый , не случилось,
Настроенье у меня плохое.
Не ищи в нем связность и причинность,
Все давно оплачено с лихвою,
Может, я еще не приучилась
Жить вот так, на все махнув рукою?...
Ирина Снегова
СЛОВО
Как дикий зверь,постигший хитрость лова,
Из -под руки уходит от ловца
Не для забавы брошенное слово
И прячется.. под носом у слепца.
Иль, загнанное ,чащей или топью
Укрытое, таится много лет.
Трещат под ним ,ломаясь, перья- копья-
Молчит оно.Но знающий секрет
Уже рождён.
Владеет лишь одно им:
Успеть! Сказать наперекор всему!
И слово слышит зов. И как ручное,
Идёт за ним.. Теперь внемли ему!!
Ирина Снегова
Назло дождю
Я затопила печь.
Не с ним —
с огнём
теперь веду я речь.
Трещат дрова,
гудит, поёт в печи
Кусок стихии,
взятый в кирпичи.
Давай, огонь,
поговорим с тобой,
Который день
всё тучи над трубой,
Который день
тоска грызёт меня…
— Ну что ж, давай, —
взлетел кусок огня, –
Поговорим! —
В печи взыграл огонь. —
Да скажешь ты:
«Гори, да нас не тронь,
Смотри, гори
лишь в душах да печах!..»
Подкинь мне дров,
а то я тут зачах,
Сойдёшь на нет
таким поганым днём…
Но ты, однако,
не шути с огнём!
— Я не шучу.
Я просто печь топлю,
Я на тебя, огонь,
смотреть люблю…
— Смотри, смотри…
Я грел в пещерах вас…
Да, видно, стар —
не догоню сейчас.
А как он лют был,
холод вечной тьмы!..
Смотри, смотри…
Давно знакомы мы —
Тысячелетья
тлеют за спиной…
Ну что, хозяйка,
ты довольна мной?
На славу натопили
мы твой дом,
Осталось вспомнить
печника добром,
И – не тужи —
закрой трубу и спи…
А загрустишь,
опять приду, —
топи!
Поэтам–сверстникам.
Нам говорят: в вас мало дерзости,
Нет хватки, чтоб не в бровь, а в глаз.
И с трудной посторонней трезвостью
О нас я думаю сейчас.
Да, мы взрослели очень медленно,
Нам даже опыт шёл не впрок, —
Мы знали: кто-то злой и въедливый
В любой момент нас высечь мог.
Мы были тихими до святости
Детьми. Отважными детьми.
Мы век судили без предвзятости.
Судили? Мы?
Легли костьми
За всё, что славили без устали.
Но мёртвым — рай. Затих набат…
Мы до сих пор спиною чувствуем
Тех смолкших лет совиный взгляд.
И если прибранное нищенство,
Неброскость мыслей, робость фраз,
Как затяжное ученичество,
Ещё порой треножат нас, –
Оттуда всё.
И нету лихости
Судьбу за глотку взять рывком…
Но холод мертвенной безликости
В нас душ не вытравил.
Ни в ком!
Умение родиться вовремя -
Талант, какому равных нет,
Прийти, чтоб люди были добрыми,
Чтоб жаждали:”Приди, поэт!”
Но высшим жребием отмечена
Судьба пришедших в год лихой,
Чтоб разделить с тобой, отечество,
Слезу, строку и смертный бой.
Как страшен день без тени, без следа,
Бесхитростный, как подтвержденье правил,
Который не придумал, не прибавил,
Звезд не сорвал. Расстрелян без суда.
Сквозной, как прочерк. Прожит –
Сутки прочь!
И за живых ему схватиться нечем…
Ни замыслом, ни строчкой не отмечен,
Вот он глядит, переходящий в ночь,
Верхушки мнет остатками огня
И правосудья требует с меня.
Ирина Снегова
Мастеровой не может не работать-
Он упускает тайну ремесла.
Он, как бедняк ,пожизненную подать
Сверх силы платит ей. Нехваткой сна,
Усталостью,морщинками. И горе
Рискнувшему схитрить, проспать, надуть.
Потерян срок.И вроде тайной хвори
Оно приходит исподволь:чуть- чуть
Ленивенй глаз,нерасторопней тело,
Тупее пальцы,в строчке больше слов..
Но, мастер.,ты проигрываешь дело.
Ты будешь осуждён!Начни опять с азов.
Поторопись. Бездельники налгали,
Что верящий в старание убог,
Чужд божества..Вздор! Боги обжигали
Горшки когда то.Обожги ,как бог!
Но поглотай и ты печную копоть,
Побей огню поклонов без числа..
Мастеровой не может не работать-
Он упускает тайну ремесла.
Ирина Снегова
Что за зима? Голые крыши.
В комнатах тьма. Горбятся лыжи.
Что за зима? Пылью насыщена,
Точно сума старого нищего.
Улицы месят черное месиво.
Небу не весело, сердцу не весело.
Окна больниц светом белесым
Тянутся вниз, в вечную осень.
Глухо молчу сутками целыми.
СНЕГА ХОЧУ БЕЛОГО, БЕЛОГО!!!
Ирина Снегова.
ЧЕГО ПОЖЕЛАТЬ ТЕБЕ?
Смотри, с какой юной, весёлой силой
Сыплется светлый душистый снег…
Чего пожелать тебе, самый милый,
Самый нужный мне человек?
Неба в алмазах, горного ветра,
Огненных зорь над свинцом морским?
Чего пожелать тебе, самый щедрый, -
Жизнь положивший к ногам моим?
С лёгкой душой, как бывало, мерить
Вёрсты лыжнёю в лесном краю,
И,может… чуточку больше верить,
Верить — ты слышишь — в любовь мою?
Кружится снег над двором, над домом,
Пухом лежит на ограде — резьбе…
Земляк мой, сосед мой, друг незнакомый,
Чего в эту ночь пожелать тебе?
Славы, удачи, согласья в доме,
Силы для будних нелёгких дней?
Денег, покоя? А кроме, кроме?..
Крыльев могучих мечте твоей!
Праздничных красок, праздничной страсти,
Праздничной радости в час труда,
Веры, безудержной веры в счастье,
В новые будущие года!
Верь, если даже твой год был труден,
Если немыслимым день бывал…
Счастья вам, счастья вам, счастья, люди,
Незаходящего счастья вам!
Ирина Снегова
Январская песенка...
По январю, по январю,
По сыпкому снежку,
По сахарному творожку
Иду и говорю:
Благодарю, благодарю
За этот встречный свет,
За хруст, как зуб по сухарю,
Когда вам десять лет.
Припев:
Ах, как по-старинному снег скрипит,
Ах, как по-звериному елка спит,
Ах, какая белая тишина,
Ах, да все ли спела я, что должна?
По январю, по январю,
По сыпкому снежку,
По сахарному творожку
Иду и говорю.
Я говорю: подольше б нам
Сквозь полный календарь
По январям, по январям,
Из января в январь...
Снег валит…
Снег валит, снег валит,
Унывать не велит.
Снег летит, как живой,
Над моей головой.
Над потухшим огнём,
Над непрожитым днём…
Пухом снег, пеленой
Над могилой родной,
Над печалью земной,
Надо мной, надо мной…
Снег летит, снег блестит,
Ни о чём не грустит,
Шелестит за плечом —
Ни о чём, ни о чём…
Так лети же, лети,
Заметая пути,
Засыпая леса,
Унося голоса!
Так бунтуй, обнимай,
Так бинтуй, пеленай,
Чтоб дорога была
Как бумага бела,
Чтобы жизнь, как тетрадь,
Начинать,
Открывать,
Седине вопреки —
С новой
с Красной строки!
Не надо приходить на пепелища,
Не нужно ездить в прошлое, как я,
Искать в пустой золе, как кошки ищут,
Напрасный след сгоревшего жилья.
Не надобно желать свиданья с теми,
Кого любили мы давным-давно,
Живое ощущение потери
Из этих встреч нам вынести дано.
Их час прошёл. Они уже подобны
Волшебнику, утратившему власть,
Их проклинать смешно и неудобно,
Бессмысленно им вслед поклоны класть.
Не нужно приходить на пепелища
И так стоять, как я сейчас стою.
Над пустырём холодный ветер свищет
И пыль метёт на голову мою.
Анкета
Пишу. Ещё одна анкета.
Не даты — числа, «да» и «нет»,
«Тогда-то», «там-то», «тот-то», «те-то»…
И прочерк — их бесследный след.
Бесповоротность «где», «когда» —
Года!.. Но если кровь — года,
Год — век, год — час —
Один рассказ?..
Да. Дом. Семья. Да. Автор книг…
Вот именно: суть только в них!
Кровь там, в столбцах, жизнь — вся! —
До смертоносных пустяков,
И… слабоумные красавцы,
Герои горестных стихов,
Воспетые непоправимо,
Оплаканные на века…
И что воистину любимо —
В них, в буквах этих: лист, река
И та в окне, вблизи рассвета,
Звезда, утроившая свет…
Анкета… В них моя анкета:
Вопросы — сплошь,
Ответов — нет.
Мне сегодня, как дереву,
Родственен лес,
До царапины, весь.
Различается птичье в нем —
Кто и о чем,
Чья звезда за плечом...
Я сегодня, как дерево,
Солнце встречаю
Раньше раннего
И величаю.
И цежу сквозь себя,
И верхушкой вершу
Взгляд ваш — к тучам,
И прочь
Не спешу.
А, как дерево,
Свечкой стою,
И мне кажется, будто
Пою.
Без зазренья, у всех на виду...
И, как дерево,
Молнии жду.
Песенка о маляре...
Как снег, скрипуч и бел,
В мешках бумажных мел,
И зеленью пророс
В ведерке купорос.
Смывай,смывай, маляр,
С угрюмых стен нагар
И копоть черных дней
Над головой моей.
Не знай таких, не знай,
Смывай их след, смывай,
И с примесью зари мне колер подбери:
Сквозной, как солнца сок,
И теплый, как песок,
Веселый, как загар, руки твоей, маляр.
Чтоб жил в нем поля звон,
Чтоб пах лимоном он,
Чтоб проступал сквозь тьму,
Чтоб не чернеть ему!
Ирина Снегова
Молчат обломки и осколки,
Развалины, следы следов,
Как цифры, замкнутые в скобки.
Молчат - как мёртвая любовь.
Немеет камень в одичаньи
Под серым небом, мглой покрыт.
Там над молчанием молчанье
Молчанья золото хранит.
Но, обезумев от беззвучья,
Бывает, вдруг на сто ладов
Заголосят руины, кручи,
И та – забытая — любовь!
На плечах телеграфных столбов
Провода, провисая, лежат.
Говоришь ты - стихи про любовь
Были в моде полвека назад-
Мы идём, о стихах говоря,
Снег ложится. Конец января.
А над нами несут провода:
« Бесконечно, одну. Навсегда.»
И летит, замирая , в снегу:
«Жду. Тоскую. Забыть не могу.»
Ирина Снегова
Нас поворот за поворотом
Уводит ввысь уводит ввысь!
Шофер становится пилотом,
Как только крикнет :"Ну держись!"
И ниже голову наклонит-
Скорей, минут в запасе нет...
Как будто вечная погоня
Назначена за нами вслед.
Как будто сами мы кого-то
Еще надеемся догнать
И поворот за поворотом-
Берем опять, берем опять.
Как будто нам необходимо
По этим склонам нелюдимым
За чьей-то юностью спешить,
Чтоб не отстать, чтоб петь, чтоб жить.
Взяв перевал, взбираться к новым,
Все набирая высоту,
Чтоб ветер вечности суровый
Обжег нам лица на лету.
He люблю вспоминать. He научена.
Время — хлеб; отрезаешь ломоть…
Как бы ни было сердце намучено,
Перемелет, и — дальше молоть!
И живёшь, словно набело, начисто,
Словно не было силы иной…
Только изредка вдруг обозначится,
Будто кто-то стоит за спиной.
Поэт.
Не нищий на кладбище истин,
Не инок в юдоли греха –
Гордец он, жизнь тщащийся втиснуть
В прокрустово ложе стиха.
О , белый свет!
Мой целый белый свет!
Зелёный,рыжий,вещный и условный..
Я – часть твоя.Твой отзвук.Твой предмет.
Твой пятипалый малый лист кленовый.
Штрих формулы.Фабричная труба-
Стою, дымя в приспущенное небо..
Я – голый нерв.И в толще трав тропа.
И водорослями обросший невод.
Секундомер и утлый грузовик-
Гремлю, разбита непосильной кладью..
Я крик утиный.Паутиный блик,
Летящий над притихшим летом бабьим.
И чей то плач, и чей то смех, Завет,
Глядящий из веков нежившим в очи..
О, белый свет. Нагроможденье бед,
Скопленье солнц,
Как наш союз непрочен!
ГОНЧАР
Он глину взял
И сам что было сил
Ногами в яме
Влажную месил.
Сам вылепил,
На цвет, на вкус
Проверил —
И сам в неё
Нечаянно поверил.
Сам на большом огне
Её обжёг,
Чтоб был точней,
Чтоб был прочней
Божок.
И ниц упал пред ним
Уже без сил
И милости-пощады
Запросил…
Был грозен бог,
Но был грозней удар,
Когда в сердцах
Божка
Разбил гончар…
Лежат в пыли
Пустые черепки,
Смотрю на них —
Ни боли, ни тоски.
Он говорил: всё изменилось,
Молчишь - не люб, не мил?
Я не молчала - я молилась,
Чтоб он меня любил.
Ах вы, души чужой потёмки!
Чужой? Почти твоей!
У самых глаз, у крайней кромки -
Нисколько не видней!
Оранжевый запах йода
И синий виток воды —
За зимние дни и годы,
За пасмурные труды,
За тягловый ход по кругу
(Тащись, колесо крути!)
Ослаблена вдруг подпруга,
Отпущен хомут почти…
Чтоб этот простор вдыхая,
Не хаял ты крест земной,
Не охал: она какая,
Удача, что к нам спиной?
Чтоб знал ты, что не иначе —
Вот это она и есть:
Удача, твоя удача —
Родиться и ношу несть.
СЕБЕ САМОЙ
Ну, что тебе снова - луну с неба?
Не хватит ли этих лун?
Осень вопит, как в припадке гнева
Сорок рядов трибун,
Если проигрывает команда,
Если грешит судья…
Таймы, голы… И считать не надо!
Проигрыш – это я.
Ярость спадёт, проклубится мимо
Осень. И не одна…
Господи, как мне необходима
С неба эта луна!
Ирина Снегова
1968
ЭТО СЕВЕР
Это Север, здесь низко легли
Плоскость неба и плоскость земли.
Здесь пустынная блеклость слепа,
Как судьба, как судьба, как судьба…
Это Север. Здесь дует и льёт,
И метёт, и из мёрзлых болот –
Обдаёт что огнём по ногам.
Как тут ходится-бродится вам?
Как ступается вольным гостям
По костям, по костям, по костям?
Ирина Снегова
1974
Наверно, это возраст:
Всё смирней
Я радуюсь весне
И благодарней,
И к тварям малым
Нежностью
Томлюсь.
Должно быть, это возраст:
Прежде мне
Исход осенний
Был родней
Начала,
А птиц я -
Так совсем не замечала.
Ирина Снегова
В День рождения поэта
Прижизненный портрет Ирины Снеговой
О , белый свет!
Мой целый белый свет!
Зелёный,рыжий,вещный и условный..
Я – часть твоя.Твой отзвук.Твой предмет.
Твой пятипалый малый лист кленовый.
Штрих формулы.Фабричная труба-
Стою, дымя в приспущенное небо..
Я – голый нерв.И в толще трав тропа.
И водорослями обросший невод.
Секундомер и утлый грузовик-
Гремлю, разбита непосильной кладью..
Я крик утиный.Паутиный блик,
Летящий над притихшим летом бабьим.
И чей то плач, и чей то смех, Завет,
Глядящий из веков нежившим в очи..
О, белый свет. Нагроможденье бед,
Скопленье солнц,
Как наш союз непрочен!
Ирина Снегова
.............................
ПРОЗА ЖИЗНИ
О проза жизни, смерть моя,
Взбешённых частностей садизм,
Где будни будней – это я,
Где проза жизни – это жизнь.
Где дом, семья да плошек пляс,
Где и гвоздя для лиры нет,
Где в странных снах смущает нас
Гул катастроф и шорох бед;
Где заслонил от черноты
Нас обитаемости чад,
Где в адском пламени плиты
Напевы райские звучат…
А в крайний миг (у всех он есть):
Обвал и крах, и тянет прочь…
Нас проза жизни жмёт и здесь,
Чтоб прозу смерти превозмочь:
– Куда? А мы? Живи, изволь,
Не брезгай гущу дней хлебать,
Вот проза жизни – хлеб и соль,
Стол, где лежит твоя тетрадь.
Сверх меры жжёт? Тетрадь раскрой!..
И снова кружишь наугад,
Забыв, что нужен тонкий строй,
Чтоб сочинять, особый лад;
Чтоб жить, возвышенным кипя,
Брать вечное, без шелухи…
О проза жизни, мне тебя
Хватило на мои стихи.
Ирина Снегова
1974
..Самоварный дым плывет над дачами,
Медленный, домашний, теплый дым.
Над столом с игрушками ребячьими,
Над успехами и неудачами
Оседая облаком седым.
Пахнет дым клубничинами красными
И каким-то давним летним днём,
Тем, что выпадает всем по-разному,
Тем, который мы однажды празднуем,
Чтоб до смерти вспоминать о нём.
Лень подвинуться облаку. Лень...
Лень листу колыхнуться. Июль...
Лень... Обмяк изменившийся день,
Будто ленью наполненный куль.
Лень привстать, лень прилечь. Род оков...
Лень забыть, вспомнить лень... До костей
Лень вселенская, усталь веков,
Передышка средь сверхскоростей.
Ирина Снегова
Смотри, какие крупные капустницы -
То взмоют к соснами, то в траву опустятся,
Преследуемы рьяно садоводами,
Они кружат садами - огородами.
Капустницы, а может быть, лимонницы
Летучими цветами в окна ломятся,
Опасные для всякого растения,
Прекрасные, как чудное мгновение!
Лимонницы?... А может быть , капустницы?...
Нет, все - таки скорей всего лимонницы...
Пускай зимой, когда метель припустится,
Тебе их крылья круглые припомнятся.
Ирина Снегова
Вы здесь » Какие наши годы!... Форум для пенсионеров и не только. » Литературная гостиная » Ирина Снегова… Поэзия